Er hielt das Foto seines Vaters so lange in der Hand, bis Stallone zurückkehrte, um Gerechtigkeit walten zu lassen.

Kapitel 1

Das Foto befand sich noch immer in den Händen des sechsjährigen Nico Stallone, als seine Stiefmutter beschloss, dass das ganze Haus hören sollte, wie es zerbrach.

Er stand auf der Mitte der großen Treppe der Villa auf dem Hügel, die kleinen Finger um den Silberrahmen geklammert, der das Gesicht seines Vaters umschloss, während die Frau, die versprochen hatte, ihn zu beschützen, mit der kalten Geduld von jemandem zusah, der auf ein Geständnis wartete.

Das Porträt zeigte Sylvester Stallone Jahre zuvor, jünger und markanter, aber dem Jungen war das Alter auf dem Bild egal. Für Nico war es der Beweis, dass sein Vater ihn einst direkt angesehen, einst mit ihm gelacht und einst versprochen hatte, dass er sich in seinem eigenen Zuhause niemals allein fühlen müsste.

„Gib mir das“, sagte Victoria.

Ihre Stimme war leise, was ihm mehr Angst machte als Schreien.

Nico zog den Rahmen näher an seine Brust und trat zurück, bis die Kante der teppichbelegten Stufe an seine Ferse stieß.

„Er hat gesagt, ich darf es behalten“, flüsterte der Junge.

Victorias Mund verengte sich.

„Er erzählt vieles, wenn er möchte, dass die Leute glauben, er sei ein guter Mann.“

Nico blickte zu den hohen Eingangstüren am Ende der Halle und wartete auf etwas, das nicht schnell genug kam. Sein Vater war seit Wochen fort. Die Erwachsenen benutzten ständig Worte wie Geschäfte, Sicherheit und Komplikationen, aber niemand erklärte je, warum sich plötzlich jedes Zimmer in der Villa wie das von Fremden anfühlte.

Victoria kam näher. Sie trug ein teures schwarzes Kleid und eine Diamantkette, nach der Nico sie einmal gefragt hatte, weil er dachte, sie sehe aus wie kleine Eisstücke. Damals hatte sie gelacht. Jetzt sah sie ihn an, als wäre er etwas, das auf den Boden verschüttet worden war.

„Glaubst du, das Festhalten an diesem Bild ändert irgendetwas?“, fragte sie.

Nico antwortete nicht. Er hielt den Rahmen noch fester.

Victoria griff nach vorne und riss ihn aus seinen Händen. Für eine Sekunde glaubte der Junge, sie wolle ihn nur woanders hinstellen. Dann ließ sie ihn los.

Der Rahmen schlug mit einem scharfen Knacken auf die erste Stufe und sprang nach unten; das Geräusch hallte wie ein Schuss durch die Villa.

Nico erstarrte. Das Foto wirbelte über den Teppich, bevor es nahe dem Ende der Treppe liegen blieb. Das Gesicht seines Vaters lag seitlich hinter dem Glas.

Nico gab ein leises Geräusch von sich und bewegte sich darauf zu. Victorias Hand drückte gegen seine Schulter. Die Kraft reichte nicht aus, um ihn wegfliegen zu lassen, aber sie reichte aus, dass sein Fuß die nächste Stufe verfehlte.

Der Junge fiel. Sein Körper rollte mehrere teppichbelegte Stufen hinab, wobei der dicke Stoff den Aufprall milderte, nicht aber die Angst.

Als er neben dem zerbrochenen Rahmen zum Liegen kam, blieb er einen Moment lang regungslos liegen, mehr schockiert als verletzt. Dann öffnete er die Augen.

„Papa“, weinte er. Seine Stimme klang winzig in dem riesigen Haus. „Papa.“

Victoria ging langsam hinunter. Sie hastete nicht. Sie sah sich zuerst in dem leeren Raum um und prüfte fast, ob jemand gesehen hatte, was sie getan hatte.

„Er kommt nicht“, sagte sie.

Nico griff nach dem Foto.

„Du hast nur mich.“

Der Junge drückte den Rahmen an seine Brust und weinte noch fester. Er wusste nicht, warum Erwachsene so leicht logen. Er wusste nur, dass jedes Mal, wenn jemand sagte, alles sei in Ordnung, danach etwas Schreckliches passierte.

Die Eingangstüren öffneten sich, bevor Victoria noch etwas sagen konnte. Kalte Luft drang in die Villa. Der große schwarze Leibwächter, der eintrat, sprach nicht. Er öffnete einfach die Tür weiter und trat zur Seite.

Dann trat Sylvester Stallone herein.

Er bewegte sich anders als die Männer, die Nico im Fernsehen sah. Da war kein Schauspiel an ihm. Keine Notwendigkeit, irgendetwas zu beweisen. Mit fast siebzig Jahren, mit silbergrauem Haar, breiten Schultern, einem maßgeschneiderten schwarzen Anzug unter einem dunklen Mantel und einem Goldring, der das Licht einfing, als er einen Handschuh auszog, sah er aus wie ein Mann, der sein ganzes Leben damit verbracht hatte, Menschen auf seine Antwort warten zu lassen.

Der Raum veränderte sich, als er eintrat. Victorias Gesichtsausdruck veränderte sich noch schneller. Die Angst verschwand aus ihrem Gesicht und wurde zu Besorgnis. Fast perfekter Besorgnis. Fast.

Nico bemerkte den Unterschied nicht. Er sah nur seinen Vater.

„Papa.“

Stallone blieb stehen. Für einen Moment rührte sich niemand.

Der Mann, der Feinden, Drohungen und Verrat ohne Wimpernzucken gegenübergestanden hatte, sah das Kind neben dem zerbrochenen Foto an und schien nicht begreifen zu können, was er da sah.

Dann überquerte er den Raum.

„Nico.“

Der Junge streckte die Arme nach ihm aus. Sein Vater hob ihn vorsichtig hoch, einen Arm unter seinem Rücken, der andere stützte seine Beine. Das Foto blieb auf dem Boden zwischen ihnen liegen.

„Tut dir etwas weh?“, fragte Stallone.