Allt började en lördag, när Andrej och jag äntligen bestämde oss för att lugnt och ”vuxet” diskutera vår förestående skilsmässa.

I rummet bredvid sov våra tre barn fridfullt, och i köket rådde en spänd tystnad, som bara stördes av prasslet från papper.

— Lyssna, Olena, jag har tänkt på allt — började Andrej och bredde ut ett schema framför mig som var ritat på ett vanligt rutigt papper. — Vi måste skiljas åt så att ingen känner sig förfördelad. Jag är för rättvisa.

Jag tittade på hans anteckningar. På listan stod vår fyrarumslägenhet som vi köpt tillsammans, garaget på gården och familjens SUV.

— Och vad återstår för mig? — frågade jag och kände hur en kall ilska steg inom mig.

— Du får min mormors tvårumslägenhet. Det är ganska mysigt där. Och barnen stannar naturligtvis hos dig. Jag är inget monster som skiljer en mor från hennes söner.

— Vänta — avbröt jag honom. — Så du tar den rymliga lägenheten, bilen och garaget, och vi fyra ska trängas i två rum och dessutom stå utan bil?

Andrej lutade sig tillbaka i stolen och såg på mig som om han förklarade grunderna i aritmetik för ett barn.

— Du tänker för snävt. Jag erbjuder dig en tillgång med framtidsutsikter.

— Vad för slags tillgång?

— Du får möjlighet att ta fullt ansvar för min mamma. Du tycker om henne, eller hur? Det gör du. Ni har alltid kommit jättebra överens. Med tiden kommer hon att skriva över sin lägenhet på dig, och då får du ännu en fastighet. Är inte det lönsamt?

I just det ögonblicket dök min svärmor, Maria Ivanovna, upp i köksdörren. Hon hade med sig färska piroger till barnen och hörde de sista orden i denna “geniala” plan. Hennes ansikte, som vanligtvis var rosigt och livligt av hushållssysslor, bleknade omedelbart.

— Vad sa du precis, son? — frågade hon tyst och ställde ner korgen på bordet. — Vadå rätt till vård? Vilken lägenhet och i utbyte mot vad?

— Mamma, vi delar bara upp tillgångarna — svarade Andrej irriterat. — Jag vill att Olena ska vara försörjd. När du inte finns längre… ja, om många år… får hon din lägenhet. Allt är rättvist. Hon ska köpa mediciner till dig, skjutsa dig till läkare, hjälpa till. Och jag ska lugnt ägna mig åt mitt företag och leva under normala förhållanden.

Maria Ivanovna satte sig långsamt på pallen utan att ta blicken från sin son.

— Så, Andrjusja, du har redan i tankarna slagit in mig i inslagningspapper och lagt ut mig till försäljning? Har du bestämt åt mig vem jag ska tillbringa min ålderdom med och vem som ska finnas vid min sida under mina sista år i livet?

— Mamma, överdriv inte! — utbrast han. — Du sa själv alltid att Olena är som en dotter för dig. Så lev tillsammans. Jag fördelar bara resurserna effektivt. Du behöver vård, och Olena kan behöva extra kvadratmeter i framtiden.

Oväntat började svärmodern skratta. Men i hennes skratt fanns ingenting glatt. Det var ett torrt och bittert skratt från en människa som precis sett sitt eget barns sanna ansikte.

— Han fördelar resurserna… Nåväl, “store strateg”, lyssna noga på mig.

Jag är sextio år nu. Min mamma, din mormor, blev nittiofem år och arbetade självständigt i trädgården ända till sin sista dag. Jag tänker leva i minst trettio år till. Föreslår du att Olena ska vänta i tre decennier på att jag ska gå bort, medan du njuter av livet i fyra rum och kör SUV?

— Men det är en långsiktig investering! — gav Andrej inte upp.

— Det här är ingen investering, son. Det är cynism — svarade Maria Ivanovna lugnt och vände sig till mig. — Olena, min kära, hör du detta? Han har likställt dig med ett garage. Fast nej, ännu värre. Han har i praktiken anställt dig som vårdare med uppskjuten lön, som inte ska betalas av mig, utan av en notarie efter min död.

Till slut kunde jag tala:

— Andrej, tror du verkligen att jag kommer gå med på detta? Tre barn i en tvårumslägenhet, vård av din mamma, medan du under tiden njuter av livet?

— Vad är det för fel på det? — frågade han sig uppriktigt förvånad. — Du har alltid varit familjeorienterad och självuppoffrande. Jag trodde att du skulle gilla det här alternativet. Du vinner ju stabilitet!

— Stabilitet? — upprepade Maria Ivanovna. — Stabilitet får jag. För imorgon går jag till en advokat och ändrar mitt testamente. Och vet du vad? Ditt namn kommer inte längre att finnas där, Andrej.

Om du redan nu delar upp min lägenhet, mitt kök och mitt liv som om jag för länge sedan inte fanns bland de levande, varför ska du då vänta alls? Lev med ditt företag och dina drömmar om fyra rum, om du lyckas driva igenom det i rätten.